Una mancha en la pared paseando por Madrid. Una mancha que se desliza hacia el suelo. Llama a la puerta de los recuerdos. El arte abstracto es a menudo difícil de entender. Nunca me gustó la pintura. La rama de lo abtracto y mi capacidad imaginativa para analizarla no se llevan bien.
Hoy conocí a una persona. Teníamos que fotografiar sus obras: un total de 6 lienzos con bastidores. Todas eran pinturas abstractas y el trabajo fotográfico iría destinado a mostrar sus obras en su página web. La mujer me fue explicando conforme iba fotografiando las pinturas, el significado que para ella tenían. El entusiasmo que en ello ponía iba acompañado del alto precio de las mismas (muy justificado a mi parecer). No fueron pocas las que me gustaron y que colgaría gustosamente en la pared de mi casa.
Ella seguía desembalando las obras y colocándolas, intercalando palabras conmigo. Con cada explicación, la mujer se iba marchitando más y más con sus argumentos, hasta quedarse envuelta en una pequeña tristeza.
Mucho sentimiento delante y detrás de cada lienzo. Terminó de contarme la historia sin entrar en mucho detalle, incidiendo un par de veces en como estaba rodeada de alguna que otra persona tóxica en su vida. Una historia triste en su mayoría, con pequeños detalles que me hicieron sonreír de alegría. Admiro a las personas como ella. Las gotas de ilusión que le ponen a las cosas, sin rendirse pese a lo negro que pinta a veces el camino. Podría seguir contando los detalles de lo que esa tarde hablamos, pero no soy yo quien debe termina de contar su historia....sino ella.
Hoy conocí a una persona. Teníamos que fotografiar sus obras: un total de 6 lienzos con bastidores. Todas eran pinturas abstractas y el trabajo fotográfico iría destinado a mostrar sus obras en su página web. La mujer me fue explicando conforme iba fotografiando las pinturas, el significado que para ella tenían. El entusiasmo que en ello ponía iba acompañado del alto precio de las mismas (muy justificado a mi parecer). No fueron pocas las que me gustaron y que colgaría gustosamente en la pared de mi casa.
Ella seguía desembalando las obras y colocándolas, intercalando palabras conmigo. Con cada explicación, la mujer se iba marchitando más y más con sus argumentos, hasta quedarse envuelta en una pequeña tristeza.
Mucho sentimiento delante y detrás de cada lienzo. Terminó de contarme la historia sin entrar en mucho detalle, incidiendo un par de veces en como estaba rodeada de alguna que otra persona tóxica en su vida. Una historia triste en su mayoría, con pequeños detalles que me hicieron sonreír de alegría. Admiro a las personas como ella. Las gotas de ilusión que le ponen a las cosas, sin rendirse pese a lo negro que pinta a veces el camino. Podría seguir contando los detalles de lo que esa tarde hablamos, pero no soy yo quien debe termina de contar su historia....sino ella.
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